Tununa MERCADO (Argentine)

Citation :

Contrainte de quitter son pays à deux reprises, Tununa Mercado, née en 1939 à Córdoba, au nord de l'Argentine, a passé seize années de sa vie en exil, en France puis au Mexique. C'est lors de son retour définitif à Buenos Aires, en 1986, qu'a grandi en elle la nécessité de répondre par ce livre aux interrogations que diverses stratégies thérapeutiques ou analytiques avaient été bien incapables de résoudre.

Écrivain de la mémoire et de la sensation, auteur de plusieurs ouvrages salués pour leur subtilité et leur profondeur, c'est avec cette autobiographie kaléidoscopique que Tununa Mercado aborde les vertigineux écueils de sa condition d'exilée : perpétuelle confusion des lieux et des temps, éclatement de l'identité, obsession de la mort, sentiment omniprésent de la perte, autant de formes différentes que revêt une angoisse dont les manifestations viennent se lover dans les moindres détails de la vie quotidienne. Tout est difficile pour l'exilée en quête de repères : le choix d'un vêtement, les habitudes culinaires, les pièges d'une langue qui se dérobe, le déroulement des saisons.

Parce que l'auteur parvient, non sans humour, à lier son destin dans ce qu'il a de plus intime à la fatalité collective qui emporte ses semblables, son livre se lit comme une radiographie de tous les exils.

Non, Suzanne, je ne connais pas les auteurs que tu cites.
Toujours à propos de Tununa Mercado, elle écrit:

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L'exil remonte en moi comme une immense fresque de Rivera, remplie d'une foule de protagonistes et de figurants, de chefs et de bouffons, de malades et de dépossédés, de corrompus et de corrodés....

Et aussi :

Citation :

Le soleil flamboie obstinément, démesuré, toute la journée, il pèse de tout son poids sur les murs de la maison, jusqu’au début de la nuit  nomade des terriens, celle qui commence environ huit heures après midi  et s’achève aux premières lueurs de l’aube, vers cinq heures du matin ; mais sous cette latitude, le soleil est éternel. Nul souffle, pas la brise la plus légère, ce qui donne dans le langage familier des miens : « Il n’y a pas une goutte d’air », échange qualitatif des propriétés qui rend l’air encore plus épais et condense, sans le précipiter, le désir de pluie.

C’est par ces lignes que commence le seizième et dernier récit intitulé Le mur de Mémoire argentine. Et ce n’est pas celui que j’indiquais par erreur dans mon post précédent ! L’histoire du clochard constitue le quinzième récit mais je comprends très bien pourquoi j’ai préféré refermer le livre sur le souvenir du sympathique Andrés. En effet, le récit du Mur est marqué par l’enfermement et la pesanteur ; dans un genre différent il est aussi éprouvant à lire que le tout premier.
En revanche c’est  dans Sans abri que l’on trouve cet autre passage très révélateur :

Citation :

[…] il ne fallait surtout pas que je convertisse maintenant en thème littéraire la dure absence d’abri de cet homme alors que ma décision avait été de faire de ce livre une catharsis dépouillée de toute vanité. (c’est moi qui souligne)

Certes, ce n'est pas une lecture facile mais elle permet de mieux appréhender des drames humains, personnels ou collectifs, hélas de tous les temps ; et, à ce titre, je ne regrette pas de l'avoir lu jusqu'au bout.