poème du jour

Quel beau poème, merci Ysou de nous le remettre en mémoire

Merci Eluard pour ces beaux vers et merci Ysou de nous les rappeler !

à Nicole


Le cygne
René-François Sully Prudhomme

Sans bruit, sous le miroir des lacs profonds et calmes,
Le cygne chasse l’onde avec ses larges palmes,
Et glisse. Le duvet de ses flancs est pareil
A des neiges d’avril qui croulent au soleil ;
Mais, ferme et d’un blanc mat, vibrant sous le zéphire,
Sa grande aile l’entraîne ainsi qu’un lent navire.
Il dresse son beau col au-dessus des roseaux,
Le plonge, le promène allongé sur les eaux,
Le courbe gracieux comme un profil d’acanthe,
Et cache son bec noir dans sa gorge éclatante.
Tantôt le long des pins, séjour d’ombre et de paix,
Il serpente, et laissant les herbages épais
Traîner derrière lui comme une chevelure,
Il va d’une tardive et languissante allure ;
La grotte où le poète écoute ce qu’il sent,
Et la source qui pleure un éternel absent,
Lui plaisent : il y rôde ; une feuille de saule
En silence tombée effleure son épaule ;
Tantôt il pousse au large, et, loin du bois obscur,
Superbe, gouvernant du côté de l’azur,
Il choisit, pour fêter sa blancheur qu’il admire,
La place éblouissante où le soleil se mire.
Puis, quand les bords de l’eau ne se distinguent plus,
A l’heure où toute forme est un spectre confus,
Où l’horizon brunit, rayé d’un long trait rouge,
Alors que pas un jonc, pas un glaïeul ne bouge,
Que les rainettes font dans l’air serein leur bruit
Et que la luciole au clair de lune luit,
L’oiseau, dans le lac sombre, où sous lui se reflète
La splendeur d’une nuit lactée et violette,
Comme un vase d’argent parmi des diamants,
Dort, la tête sous l’aile, entre deux firmaments.
René-François Sully Prudhomme, Les solitudes

Je l'ai exhumé de mes souvenirs d'enfance, j'avais eu un 9 (sur 10) en récitation ! j'avais bien capté : qui croulent (t'au) soleil et aussi "et laissant les herbages "'z'épais", bref, le maître était content !

Ah Sully Prudhomme ! Une mine pour nos maîtres d'autrefois qui choisissaient dans son œuvre nos récitations... pas toujours faciles ! On y apprenait le beau langage et la poésie de la nature. Merci Ysou.

oui, j'avais commencé à gribouiller des poèmes vers 8 ans et les belles poésies données à apprendre par mon cher maitre d'école m'ont appris beaucoup de choses : il nous faisait, avant l'heure, de timides cours sur la versifications, les quatrains, les alexandrins, etc..

Le Martinet

Citation :

Martinet aux ailes trop larges, qui vire et crie
sa joie autour de la maison. Tel est le coeur.
Il déssèche le tonnerre. Il sème dans le ciel serein.
S'il touche le sol, il se déchire.
Sa répartie est l'hirondelle. Il déteste la familière.
Que vaut dentelle de la tour ?
Sa pause est au creux le plus sombre. Nul n'est plus
à l'étroit que lui.
L'été de la longue clarté, il filera dans les ténèbres,
par les persiennes de minuit.
Il n'est pas d'yeux pour le tenir. Il crie, c'est toute
sa présence. Un mince fusil va l'abattre. Tel est le coeur.

René Char

Pour BRIe, Ysou, Suzanne et toutes les Clefs qui aiment les accents     :

deux petits poèmes ravissants et fort bien tournés ! merci ma Nic

houlà que c'est mignon et riche à souhait ! j'adore !

"la cédille aux yeux de verveine" franchement, il faut avoir l'esprit aux belles choses pour nous inciter ainsi à tant de poésie

hé bé toi, tite Brie, tu as bien des yeux de menthe fraîche !

qu'est ce qu'il y a p'tite Mélynette ? pourquoi tu pleures ???

Coucou Melynette   . Les accents français te font pleurer ? Il y en a un aussi dans ta belle langue espagnole, il s'écrit comme notre accent aigu sur le é par exemple et vous avez en plus le joli tilde !
Connais-tu un poème en espagnol sur l'accent ou le tilde ?

Que c'est joli et bien dit. Et dire qu'on veut nous les supprimer nos accents !

Bathy, nous serons les irréductibles gauloises, comme Astérix et Obélix ! nous continuerons à écrire comme on nous l'a appris, na !

Jolis, merci Nic !
J'ai mis le temps mais je suis venue les lire ces poèmes !
Ouf je l'ai mis dans le bon sens l'accent !
Faut pas des cédilles à aççent ? :oops: ben quoi !

Suzanne a écrit:

Faut pas des cédilles à aççent ? :oops: ben quoi !

Ben non... ça ferait joli, mais non...

Merci Ma NIC pour ces charmants poèmes et si bien écrits 

Que penses-tu de la réforme de l'orthographe dont on parle beaucoup ces temps-ci?

On va rééditer les livres de français pour la rentrée prochaine et les responsables proposent d'y intégrer la nouvelle orthographe !

Sapho a écrit:

Que penses-tu de la réforme de l'orthographe dont on parle beaucoup ces temps-ci?

Un fil a été ouvert sur le sujet ICI après avoir été amorcé (à tort   ) Là.

il me trottait dans la tête depuis ce matin ... je vous l'offre ce soir
Allégorie du Pélican


LA MUSE
Quel que soit le souci que ta jeunesse endure,
Laisse-la s'élargir, cette sainte blessure
Que les séraphins noirs t'ont faite au fond du cœur;
Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.
Mais, pour en être atteint, ne crois pas, ô poète,
Que ta voix ici-bas doive rester muette.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux,
Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Lorsque le pélican, lassé d'un long voyage,
Dans les brouillards du soir retourne à ses roseaux,
Ses petits affamés courent sur le rivage
En le voyant au loin s'abattre sur les eaux.
Déjà, croyant saisir et partager leur proie,
Ils courent à leur père avec des cris de joie
En secouant leurs becs sur leurs goitres hideux.
Lui, gagnant à pas lent une roche élevée,
De son aile pendante abritant sa couvée,
Pêcheur mélancolique, il regarde les cieux.
Le sang coule à longs flots de sa poitrine ouverte;
En vain il a des mers fouillé la profondeur;
L'océan était vide et la plage déserte;
Pour toute nourriture il apporte son cœur.
Sombre et silencieux, étendu sur la pierre,
Partageant à ses fils ses entrailles de père,
Dans son amour sublime il berce sa douleur;
Et, regardant couler sa sanglante mamelle,
Sur son festin de mort il s'affaisse et chancelle,
Ivre de volupté, de tendresse et d'horreur.
Mais parfois, au milieu du divin sacrifice,
Fatigué de mourir dans un trop long supplice,
Il craint que ses enfants ne le laissent vivant;
Alors il se soulève, ouvre son aile au vent,
Et, se frappant le cœur avec un cri sauvage,
Il pousse dans la nuit un si funèbre adieu,
Que les oiseaux des mers désertent le rivage,
Et que le voyageur attardé sur la plage,
Sentant passer la mort se recommande à Dieu.

Poète, c'est ainsi que font les grands poètes.
Ils laissent s'égayer ceux qui vivent un temps;
Mais les festins humains qu'ils servent à leurs fêtes
Ressemblent la plupart à ceux des pélicans.
Quand ils parlent ainsi d'espérances trompées,
De tristesse et d'oubli, d'amour et de malheur,
Ce n'est pas un concert à dilater le cœur ;
Leurs déclamations sont comme des épées :
Elles tracent dans l'air un cercle éblouissant;
Mais il y pend toujours quelques gouttes de sang.

Alfred de Musset

Ah Les Nuits de Musset... inépuisable source d'émotions qui traversent le temps. Merci Ysou

pleure pas ma Suzanne, ce n'est qu'une allégorie